Doomed Lands

Проклятый остров дышит в спину — горячий, гнилостный выдох ветра, смешанный с запахом серы. Ты не спаситель. Ты последний глоток воздуха перед тем, как мир захлебнётся. Каждые семь дней земля содрогается под тяжёлыми шагами: демон шлёт своих лейтенантов, а те ведут за собой… ну, скажем так, не самых приятных соседей. Гномы? Да, но не те, что в сказках.

Твои пальцы быстро научатся чувствовать шершавую древесину лука, липкую кровь на клинке. Но оружие — лишь половина дела. Попробуй не забыть починить забор до заката, пока скот не разбежался или не стал чьим-то ужином. А ещё эти проклятые песчаные бури — они царапают кожу, забиваются в лёгкие…

Семь дней. Семь ночей. Часы стучат в висках, а ты копаешь, рубишь, варишь зелья из того, что найдёшь в потрескавшейся земле. Ошибёшься — начнёшь сначала. Или сдашься. Но разве это выбор?

Армия тьмы не спит. Она ждёт, когда твои ловушки проржавеют, когда запасы зерна превратятся в труху… А потом придёт. Сначала шепотом. Потом — топотом.