Of Ships and Scoundrels

Ветер треплет паруса, а соленые брызги обжигают губы — твой корабль дрожит под ногами, будто живой. Каждый шаг по палубе отдается в висках, каждый выстрел оставляет на языке привкус пороха.

Ты не просто командуешь флотом. Ты чувствуешь, как дерево скрипит под тяжестью пушек, как волны шепчут о спрятанных сокровищах за горизонтом… или это просто галлюцинации после недели в открытом море?

Острова здесь рождаются из тумана, словно мираж. Один — с пальмами, чьи листья шуршат, как шелк. Другой — черный от вулканического пепла, где воздух пахнет серой. А третий? Третий лучше обойти стороной — если не хочешь услышать, как твои матросы бормочут молитвы сквозь стиснутые зубы.

Союзники? Да, если повезет. Но доверять можно только якорю под ногами и пистолету у бедра. Впрочем… даже они иногда предают.

Ночь накрывает море, как тяжелое одеяло. Фонари качаются, отбрасывая дрожащие тени на лица экипажа. Кто-то из них уже завтра станет кормом для рыб — или героем тавернных баллад.

Тысячи путей, и ни одного безопасного. Поднимешь ли черный флаг и разгромишь торговые галеоны? Или будешь охотиться за древними артефактами, чьи карты пахнут плесенью и кровью? А может… построишь империю, где каждый порт будет дрожать при виде твоего флага?

Шторм приближается. Мачты стонут под напором ветра. Пора выбирать — бежать или встретить его лицом к лицу…