Heroic Mercenaries

Пепепел твоего города еще теплится на губах ветра, а ты уже сжимаешь кулаки. Дракон Наоча оставил после себя только пепел да хруст костей под сапогами — но разве это конец?

Выбирай: маг, чьи заклинания рвут плоть врагов, как пергамент в пламени. Друид, чьи руки пахнут мхом и свежей кровью — он лечит союзников, но его корни душат врагов в объятиях земли. Или демон... Тот, от чьего шепота мурашки бегут по спине даже у мертвецов.

Ты идешь по миру, где трава шуршит, как змеиная кожа под сапогом. Вон тот крестьянин у дороги — у него глаза мутные от страха, а в голосе дрожь: "Нашли бы мою дочь..." Стоит ли помогать? Награда может оказаться тухлой похлебкой... или древним клинком, который жужжит во сне.

Твой отряд — это не просто цифры. Вот эльфийка с луком: ее пальцы знают каждый шрам на тетиве. А этот громила с топором? От него пахнет дегтем и старой злобой. Оружие находишь в сундуках с пылью веков или вырываешь из мертвых рук — оно теплое, липкое... живое почти.

Продавишься сквозь чащобы, где ветви царапают лицо как ногти призрака. Выберешься на поляну — а там алтарь с костями. Замрешь: шепот демона в голове зовет развязать узлы черной магии... или это просто ветер?

И когда твои доспехи обрастут шрамами битв, когда меч начнет петь в такт ударам сердца — тогда явишься к Наоче. Его крылья затмят солнце, а дыхание расплавит камни... Но разве ты не ради этого шел?