NanoApostle

Лабораторный холод скрипит на зубах, когда Анита прижимается спиной к стене. Ее дыхание — неритмичные толчки пара в маске. Ты чувствуешь, как наномашины под кожей сжимаются в кулак, готовые разорвать очередной прототип...

Они называют это тренировкой. Ты знаешь правду: здесь ломают детей, чтобы собрать идеальное оружие.

Каждый босс — извращенная кукла из плоти и шестеренок. Один рычит перегретым гидравликом, другой стонет, как человек, пока твои клинки не вскроют его броню. Ты учишься слышать хруст уязвимых узлов — точка разрушения всегда где-то между третьим ребром и реле подачи энергии.

Уклоняешься. Паркуешься по инерции, ноги горят от трения. Снаряд из ладони вырывается с хлопком разорванного воздуха... и вот уже брызги охлаждающей жидкости смешиваются с чем-то теплым на перчатках.

Апостол шепчет затылком: *«Еще один. Ты можешь быстрее»*. Его голос липкий, как проводка в старых наушниках.

Между схватками — тишина, нарушаемая только треском поврежденных датчиков. Система вызовов подбрасывает кости: уложить десять миньонов за семь секунд? Проползти вентиляцию, не задев лазерных нитей? Награда — очки навыков, которые пахнут жженым кремнием.

А потом стены начинают дышать... или это пульсация в висках? Босс второго этапа рвет кабели, потолок обваливается ритмично, будто сердцебиение. Ты уже понял — здесь побеждает не тот, кто сильнее бьет. А тот, кто помнит вкус собственной крови во рту и все равно нажимает вперед.