Soulflow

Ты просыпаешься в комнате, где пахнет старыми книгами и кофе третьего дня. За окном — город, затянутый в серую дымку, будто кто-то выдохнул пепел на улицы. В твоих руках не просто дело. Это клубок из полуправд, случайных взглядов и следов, оставленных на мокром асфальте...

Каждый день — как страница, которую можно переписать. Или порвать. Ты бродишь по переулкам, где фонари мигают с подозрительной регулярностью, заглядываешь в кафе с потрескавшимися стульями — там официантка с синяками под глазами помнит всех, но говорит только намеками. А еще есть башня с часами: их тиканье звучит так, будто шепчет чье-то имя.

Ты не просто собираешь улики. Ты прикасаешься к ним — холодный металл ножа, липкие от дождя письма, фотографии с обугленными краями. Каждый предмет оставляет на пальцах ощущение... будто ты трогаешь чью-то память.

А потом — люди. Восемь лиц, восемь версий правды. Одни говорят слишком громко, другие — так тихо, что приходится наклоняться ближе, ловя запах дешевого одеколона или дрожь в голосе. Кто-то лжет гладко, как отполированную пуговицу, кто-то роняет слова невпопад...

И все это — в книгу у твоей кровати. Она толстеет с каждым днем, страницы шелестят по ночам сами по себе. Иногда кажется, что ты не один ее листаешь...

Сколько дней у тебя есть? Достаточно, чтобы запутаться. Мало, чтобы понять все. Но если прислушаться к скрипу половиц в доме подозреваемого или заметить, как дрожит его зрачок... может быть, успеешь.

А если нет — город просто проглотит эту историю, как десятки других.