Burned Land

Ты начинаешь с горстки дрожащих у костра — их дыхание смешивается с дымом, а взгляды цепляются за темноту между деревьями. Каждый шаг давит на виски: если сегодня не найдешь еды, завтра некому будет разводить огонь.

Шестиугольники карты — как соты пустого улья. Ты копошишься в них, перетаскиваешь людей с места на место, чувствуя, как их пальцы грубеют от камня и топора. Шепот рабочих в шахтах, скрип колес телег, металлический привкус крови после первой стычки с разведчиками чужой расы...

А потом — взгляд. Чужой. Сначала мельком, будто кто-то задел плечо в толпе. Потом — торговые караваны с крылатыми купцами, что щупают твои зерно липкими пальцами. Или внезапный вой рогов за холмом: альянс? Или нож в спину?

Боги спят. Или притворяются. Их храмы — просто странные руины, пока твои города не поползут по карте, как пятна плесени. Тогда небо треснет. Сначала дождь из пепла, потом тени с копьями из света...

Победа? Попробуй не сдохнуть к рассвету.