Closure

Ты берешь в ладонь шарик света — он пульсирует, как второе сердце, обжигая пальцы холодным сиянием. Вокруг только чернота, густая, как смола, и эти жалкие островки освещенного пола… Стоит сделать шаг за край — тьма схватит за лодыжки, потянет вниз.

Почему-то пахнет старыми книгами и машинным маслом. Где-то капает вода — нет, это не вода, что-то гуще. Ты учишься играть с тенью: бросаешь свой фонарь так, чтобы платформа появилась под ногами только в темноте… или исчезла на свету. Обучающие уровни шепчут подсказки скрипом дверей, но потом — карнавал с мертвыми качелями, больничный коридор с койками, будто вырванными из чьего-то кошмара.

Твое тело меняется. То ты рабочий с руками в шрамах от конвейера, то девушка в платье, пахнущем пылью и духами… Потом становишься ребенком — и тут понимаешь: все это маски. Настоящее лицо ждет в последнем мире, за дверью с тридцатью четырьмя замками.

Ключи? Иногда они лежат в лужах, отражающих свет так, что глаза слезится. Иногда их прячет прожектор — ослепишь себя намеренно, лишь бы не увидеть, как стены смыкаются… А дверь всегда смеется тихим скрипом петель. Ты идешь на звук.