Корсары Каждому своё

Карибы 17-го века — не карта, а живое тело. Ты чувствуешь солёный ветер, впивающийся в кожу, слышишь скрип рей под напором шторма, ловишь запах гниющих водорослей и пороха. Здесь нет правил, только твой корабль, сжатый в кулак экипаж и горизонт, который дрожит от жары…

Движок выдыхает последнее — волны бьют в борт так, что кажется, будто экран вот-вот треснет. Паруса рвутся с глухим хлопком, ядра вонзаются в дерево с мокрым стуком. А потом тишина: только плеск воды меж досок и хриплый смех матроса, выжившего вопреки.

Ты грабишь испанские галеоны с утра, а к вечеру торгуешь награбленным в той же бухте — если не передумаешь по дороге. Может, свернёшь к затерянному острову, где песок скрипит на зубах от пепла древних костров? Или вдруг вспомнишь старую обиду и разнесе́шь форт до щепок…

Сто часов? Это если торопиться. А если прислушаться к шепоту волн — они расскажут о рифах, которых нет на картах. О кладах, зарытых под корнями мангровых деревьев. О предательстве, которое пахнет ромом и кровью.

Звуки здесь — не фон, а нерв: скрежет шпаг в темноте кабака, вой ветра в снастях перед бурей, ледяной звон монет на столе губернатора… Кто сказал, что пираты не знают толк в музыке?