KnightLight

Ты пробираешься сквозь пелену пыли, которая оседает на губах соленым налетом. Под ногами хрустит что-то хрупкое — может, кости, может, осколки витражей. Броня гремит, как пустой котел, но без нее темнота сжимает горло…

Вот он — Свет. Не герой, а скорее проводник, дрожащий клубок энергии в ладонях этого мира. Костюм жужжит, как раздраженная оса, когда ты направляешь энергию: луч режет тьму, обнажая стены с фресками, где чьи-то глаза следят за тобой из прошлого.

Снимаешь броню — и сразу холодок по спине: тело легкое, почти невесомое, но каждый шаг отдается эхом в пустоте. А потом находишь их — сигнифлаеры. Они не светятся, нет… они *втягивают* свет вокруг себя, будто дышат. Тянется рука — и вдруг понимаешь: это не ты их собираешь. Это они выбирают тебя.

Местные шепчутся за спиной. Их голоса похожи на скрип ржавых петель: «Опять пришел…» Кто-то предлагает чай с запахом плесени, кто-то тычет пальцем в карту на стене — там, где чернила расплылись в очертаниях двери. Пытаешься открыть ее без костюма? Получается только синяк на плече…

А потом — гонка против себя. Таймер тикает в висках, броня обжигает кожу, но ты уже знаешь каждый камень под ногами. Или думаешь, что знаешь? Ведь эти руины любят подкладывать новые сюрпризы…