Deathroned

Песок скрипит на зубах, а воздух пахнет жжёной серой — ты уже внутри. Ладони горят, будто обожжённые солнцем камень дворцовых мостовых, но это не боль, а щекочущий зуд магии. Огонь рвётся из пальцев сам, как дыхание после бега.

Ты не идёшь — скользишь между колонн, обугленных теней, и знаешь: сейчас двери захлопнутся. Всегда захлопнуваются. Стены смыкаются в клетку, а из трещин в мозаичном полу выползают они — те, что с когтями, и те, что бьют издалека, ядовито-лиловыми всплесками. Их глаза пульсируют в такт барабанам… или это твой собственный пульс?

Заклинания — не заученные формулы, а живое нутро игры. Смешаешь огненный шар с лучом — получишь взрывную волну, от которой враги разлетаются, как сухие листья. Но мана — штука капризная. Испарится за секунду, если жать на спуск бездумно… а потом придётся кружить по арене, чувствуя, как пот стекает по спине, пока синева снова не наполнит жилы.

Комнаты меняют геометрию каждый раз. То низкие своды давят темнотой, то дворцы распахиваются до неба — и тогда прыжок превращается в полёт. Но расслабляться нельзя: даже в полёте что-то щелкает зубами внизу… или это тени шевелятся?

А ещё музыка. Где-то между восточным напевом и рёвом гитар она вбивает тебе в рёбра адреналин. И ты уже не помнишь, сколько раз умирала — только кожей чувствуешь этот момент, когда последний демон рассыпается пеплом… и дверь скрипит открытой.