The Defaloon

Темнота сжимает виски, как мокрая повязка. Ты не помнишь, как очутился здесь — только запах сырого камня и далекий шепот, будто кто-то скребет ногтями по металлу. В кармане дрожит кристалл: его холод просачивается сквозь перчатки, напоминая — мана не бесконечна.

Первая атака приходит без предупреждения. Кости трещат под твоими ботинками, когда ты отскакиваешь от стены, а пальцы уже нащупывают рукоять жезла. Он обжигает ладонь, но это хорошая боль — как удар хлыста, который будит инстинкты.

Здесь все хочет тебя убить. Тени сливаются в рваные силуэты, воздух густеет от воплей, но ты учишься различать ритм хаоса. Вот посох с гулким эхом разрывает плоть, вот ледяной клинок вонзается в спину — промахнулся, потому что ты уже перекатился за угол, где пахнет гарью и старыми книгами.

Каждый новый уровень оставляет на теле следы: ожоги от молний, липкие брызги чего-то темного на рукавах. Ты собираешь оружие как коллекцию болезней — одно колит ребра при рывке, другое вызывает тошноту при заряде. Но без них ты просто кусок мяса в лабиринте без дверей...

А потом музыка. Она не просто звучит — она давит на грудную клетку, синкопами сбивает дыхание. Ты ловишь ее такт и вдруг понимаешь: эти стены дышат в унисон. Может, это и есть ключ?

Сколько раз ты умрешь, прежде чем найдешь выход? Или тебе уже все равно?