Escape until Friday

Ты проснёшься в подвале с привкусом крови на губах. Пол скрипит под босыми ногами, пахнет плесенью и чем-то сладковатым — как будто в соседней комнате забыли кусок мяса. Пять дней. Всего пять дней, чтобы не стать очередным пятном на этих стенах...

Каждый шаг отдаётся звоном в висках. То ли от страха, то ли от удара, которым тебя оглушили при похищении. Дом огромный — скрипучие половицы, запертые двери, тени, цепляющиеся за подол рубахи. Но главное: он *живой*. Вентиляция шепчет обрывки фраз маньяка, холодильник гудит как раненый зверь, а из-под двери ванной сочится розоватая вода...

Выбор? Он везде. Пьешь энергетик — дрожащие пальцы рвут упаковку, кислота разъедает язык. Зато ночь превращается в мутное окошко возможностей. Без фонаря только и остаётся, что натыкаться на мебель — синяки потом долго не сходят. А если спать... Сны будут тягучими, как патока, но утро наступит слишком быстро.

Голод сводит желудок спазмами, но консервы в кладовой могут оказаться с «сюрпризом». Рана на плече пульсирует в такт секундомеру — обработать или терпеть? Каждый глоток воды, каждый спрятанный нож, каждый подавленный кашель меняет расклад.

И за всем этим *он*. Не просто голос за стеной, а ощущение — будто чьи-то пальцы медленно перебирают твои ребра, пока ты ковыряешь отмычкой замок... Успеешь ли найти его дневник до побега? Или это просто ещё один способ потерять драгоценные минуты?

К четвертому дню начинаешь различать узоры на обоях — оказывается, это не цветы, а отпечатки пальцев.