The Necromancer's Tale

Ты идешь по улицам, где воздух пахнет дымом и гниющими яблоками. Каждый шаг отдается в висках — слишком громко для города, который притворяется спящим. Книга в твоих руках теплая, будто живая, а чернила на страницах шевелятся, когда никто не смотрит.

Кто-то шепчет за спиной. Ты оборачиваешься — пусто. Или нет? В этом месте тени лгут чаще, чем люди.

Некромантия — не просто заклинания. Это голод. Каждое воскрешенное тело оставляет на губах привкус медной монеты, а в груди — тяжесть, будто проглотил камень. Но ты продолжаешь. Потому что мертвые честнее живых: они не прячут ножи за улыбками.

Диалоги здесь — ловушки. Одно неверное слово, и пальцы соседа сжимаются на вилах крепче. А если повезет — просто плюнут вслед. Но ты научишься врать так, чтобы даже дыхание не сбивалось. Или научишься?

Бои редки, но когда случаются — это не драка, а хирургия. Ты расставляешь кости покойников, как шахматные фигуры, а они хрустят под сапогами оппонентов. Но главная битва внутри: с каждым ритуалом зеркало показывает все меньше отражения...

А потом наступает момент, когда забываешь, сколько дней прошло с тех пор, как видел солнце без дымки тумана. Время течет сквозь пальцы, как песок из разорванного мешка. Или это ты сыплешься?

Месть — хорошее оправдание для первого трупа. Для сотого нужны другие причины. Или их отсутствие...