Heretical

Ты просыпаешься в сыром подземелье, и первое, что чувствуешь — запах ржавого железа и влажного камня. Где-то капает вода, но это не вода… Аэлиндор не любит гостей.

Каждый шаг по этим коридорам — будто движение сквозь паутину: невидимые нити прошлых смертей цепляются за доспехи. Ты умирал. Много раз. Но здесь гибель — лишь способ увидеть больше: с каждым разом пальцы запоминают новый вес оружия, а в ушах звенит от ранее незнакомых голосов… Кто они?

Гора Санктора ждет. Ее вершины царапают небо, как когти спящего зверя, а между тобой и ими — культисты, чьи лица скрыты под масками из пергамента. Они шепчут молитвы на языке, который обжигает губы. Попробуешь повторить?

Здесь нет «правильного» пути. Ты можешь вломиться в бой с двуручником, чувствуя, как кости врагов трещат под ударами… Или подкрасться, наблюдая, как тень сливается с их страхом. Абидан смеется в темноте — он знает, что ты вернешься. Но в следующий раз придешь уже другим.

Смерть здесь — не конец, а холодное дыхание за спиной. Она шепчет: «Посмотри, что ты пропустил в прошлый раз». Игра не спешит раскрывать карты: где-то за поворотом прячется алтарь с неизвестными рунами… или ловушка, которая оставит тебя без ноги. Опять.

Почему полубоги боятся именно тебя? Может, потому что ты научился падать — и вставать чуть сильнее…