Finding Bigfoot

Темнеет быстро. Слишком быстро. Ветер гнет верхушки сосен, и этот скрип — будто кости трутся друг о друга. Ты разжигаешь костер, но пламя пляшет неровно, отбрасывая тени, которые слишком долго задерживаются на стволах...

Полиция говорит — медведи. Но медведи не оставляют следов размером с лыжню. Не пахнут гниющим мхом и чем-то металлическим, что сводит скулы. Ты идешь по лесу, и каждый хруст ветки под ботинком звучит как предупреждение: здесь кто-то есть. Кто-то большой.

Лагерь — это не спасение, а ловушка с запахом дыма и консервов. Капканы впиваются в землю, как зубы. Мясо для приманки протухает за ночь, приманивая не только его. Волки воют на рассвете — не песня, а счетчик, отсчитывающий часы до встречи. А еще есть пещеры: черные дыры в склонах, где воздух густой от плесени и... чего-то еще.

Собирать команду? Рискнуть одному? Первое — значит делить страх. Второе — значит слышать только свое дыхание, когда за спиной шелестит кустарник.

Главное — поймать его. Не убить (хотя ружье дрожит в руках так знакомо), а связать, затолкать в клетку фургона... если успеешь добежать. Если он не перевернет машину одной лапой. Если ночь не окажется последней.

А еще тела. Их четыре. Они не просто мертвы — они уложены аккуратно, будто кто-то собирал грибы...