Unforetold: Witchstone

Ты шагнешь в этот мир — и он тут же начнет дышать тебе в спину. Не просто фон для твоих подвигов, а живая плоть: здесь каждый камень помнит удары копыт, а ветер шепчет чужие секреты, смешанные с запахом дождя на горячей земле.

Выбор? Да нет, его здесь не делают раз и навсегда. Ты проснешься посредником с потрескавшимися губами и пустым кошельком, а к вечеру уже сожмешь кулак, чувствуя, как магия липнет к пальцам... или схватишься за рукоять ножа, потому что кто-то заплатил за твою совесть больше, чем ты сам.

Деревни здесь не точки на карте — они звери, которые либо подставят бока под поглаживания, либо ощетят иглы. Попробуй украсть яблоко у торговки: сначала услышишь ее смех (слишком громкий), потом увидишь, как ее сын крадется к тебе сзади, пряча за спиной что-то тяжелое...

Бой — это не танец, а больше похоже на то, как ломаются ребра. Меч выскальзывает из руки, мокрой от крови или просто от страха. Зелья жгут горло, но дают вкус металла на языке — ровно столько, чтобы успеть швырнуть огненный шар в того парня за спиной. Того, что сейчас заносит топор.

А потом — тишина. Или не тишина: может, это смех криминального босса, который оценил твой «талант» облегчать кошельки путников. Может, шелест страниц в библиотеке, где ты рылся три ночи подряд в поисках одного-единственного заклинания... Кто знает?

Здесь все решают твои мозоли на ладонях и синяки под глазами. Или отсутствие оных.