Tyr: Chains of Valhalla

Стальные ребра Мидгарда скрипят под тяжестью корпоративных небоскребов. Ты просыпаешься в луже машинного масла — лицо горит, в ушах треск короткого замыкания. Это не просто платформер. Это плевок раскаленного железа в лицо истории.

Викинги? Да. Но их секиры вросли в протезы, а бороды заплетены оптоволокном. Роботы Yggdrasil ползают по развалинам храмов, как тараканы по священным фрескам. Ты — Тюр. Не человек, не механизм. Осколок ярости, собранный стариком Дином из обожженных микросхем и саг о Рагнареке.

Попробуй убежать от запаха гари после взрыва терминала. Не получится. Он въелся в кожу, как обещание мести. Хугинн шепчет тебе на левое ухо: «Локи уже переписывает код мироздания». Мунинн бубнит справа: «Ты забыл, как пахнет настоящая трава».

Каждый прыжок через пропасть — это удар кувалдой по грудной клетке. Слейпнир скользит по ржавым балкам, а ты цепляешься за его гриву, чувствуя, как кабели под кожей натягиваются до хруста. Боссы? Они ждут тебя на этажах Валгаллы, где лифты падают быстрее, чем твои шансы выжить.

Первый — Хеймдалль с глазами-камерами. Он видит твои шаги на три хода вперед. Разве это честно? Ты ломаешь ему объектив об колено, и стекло впивается в ладони...

Город стонет под сапогами охранников Yggdrasil. Где-то там Локи смеется через динамики уличных экранов. Ты бежишь сквозь дождь из искр, зная: если остановишься — станешь еще одним винтиком в его машине апокалипсиса.

Кстати, эти роботы... они кричат, когда умирают. Почти как люди.