Journey to Incrementalia

Ты просыпаешься в потрескавшейся коже забытого заклинания — запах серы и старых костей въелся в легкие. Это не просто некромантия, а что-то… липкое, как смола на пальцах после неудачного ритуала.

Девяносто девять стен. Каждая — не просто преграда, а живое существо, скрипящее под весом собственной легенды. Ты чувствуешь их дыхание сквозь щели — холодное, как монеты на мертвеце.

Ману здесь не просто ресурс. Она пульсирует в карманах, обжигает, когда ее слишком много, и сводит живот судорогой, когда иссякает. Собираешь ее не ты — она собирает тебя, капля за каплей, пока пальцы не начинают чесаться от нетерпения.

Выбор? Либо ты разрываешь тьму заклинаниями, чувствуя, как они вытягивают из тебя жилы… либо ждешь. Но даже в ожидании слышишь шепот миньонов за спиной — их кости стучат, как голодные зубы.

Семьдесят способностей. Не цифра, а вкус: одни горчат, как пережженный порох, другие оставляют на губах сладость гнилых ягод. Соберешь армию — и она начнет жить своей жизнью: костяные пальцы цепляются за подол плаща, требуя новых жертв…

А потом является Боунсли. Его смех похож на треск ломающихся ребер — но он знает дорогу. Или притворяется? Ведь даже скелеты здесь лгут сквозь щели в черепах…