Swords 'n Magic and Stuff

Проклятый трон пустует. Прах короля Овинна давно смешался с пылью дорог, а его паладины — те, что не сгинули в болотах за забытыми реликвиями, — теперь торгуют зельями в придорожных тавернах. Ты? Просто тень у стойки, чьи сапоги еще не протерлись до дыр. Но в них так удобно шагать — то ли к славе, то ли к огороду за тыном.

Мир здесь дышит на ладони. Ветер приносит запах морской соли и перезрелых яблок из чужого сада. Клинок в ножнах постукивает по бедру, будто торопит: возьми меня, брось меня, продай у следующего перекрестка. А можешь воткнуть в землю и начать копать — никто не осудит. Разве что соседский петух, если разбудишь его слишком рано...

Ты не герой. Ты просто человек, который однажды проснулся без медяков в кармане, но с зудом под кожей. Хочешь — стань тем, кто развязывает узлы чужих войн. Или тем, кто вяжет их тихими вечерами у камина, попутно торгуясь с бродячим торговцем за цену на шерсть. Здесь нет «правильного» пути — только твой след на мокрой траве, который к полудню уже исчезнет.

Помнишь тот дом у озера? Пустые ставни, скрипящие на ветру... Его можно отремонтировать. Или спалить и сказать всем, что так было задумано. Драконы? Да, они есть — где-то там, за горами. Но разве не интереснее узнать, почему старый кузнец морщится, когда ты спрашиваешь о его молоте?

Здесь не держат за руку. Не шепчут на ухо список великих дел. Только шелест страниц в библиотеке, которую никто не посещает, да стук костей в мешке у гадалки — она уже три дня ждет, когда ты наконец спросишь...