WestFallen

Ты проснешься в дыму. Горячая зола прилипает к векам, а в горле — комок, который не проглотить. Это все, что осталось от твоего дома. Вместо стен — ребра обугленных балок, вместо смеха сестры — хруст сапог по битому стеклу. Лайтгрейв не оставил тебе выбора. Только нож в дрожащих пальцах и дорогу, уходящую в черное зеркало реки...

Но месть — лишь первый глоток. Королевство трещит по швам: где-то за спиной шепчутся тени, а в винных погребах столицы пахнет не только виноградным брожением, но и страхом. Ты узнаешь это по тому, как сжимаются зрачки у стражников.

Горы здесь режут небо как ржавая пила, а в подземельях скрипят не только двери — что-то дышит за ними, влажное и древнее. Ты найдешь доспехи, которые впиваются в плечи холодными зубцами, или предпочтешь кожу, пропитанную запахом дождя и крови? Выбор всегда за тобой... пока ты не услышишь тот самый смех из темноты.

Ты действительно готов к бою, где каждый удар отдается в висках пульсирующей болью? Где даже победа оставляет на губах привкус пепла?