Inscryption

Ты просыпаешься в хижине, где пахнет смолой и старыми книгами, а скрип половиц отзывается в висках. Стены смыкаются, как ребра клетки. На столе — колода карт, но бумага на них шевелится под пальцами, будто кожа.

Хозяин дома молчит. Только глаза сверкают из угла, где тени гуще воздуха. Он ждет, чтобы ты сделал ход. Но это не просто игра — каждый проигрыш оставляет на руках липкий след, будто ты трогал что-то живое...

Карты — не карты. Медведи с швами вместо шкур, волки с часами в груди. Они шепчут, когда берешь их в руку. Ты собираешь колоду, как собирают кости после драки: осторожно, боясь порезаться.

Головоломки здесь прячутся в трещинах пола и пустых глазницах чучел. Повернешь ключ — услышишь стон за стеной. Решишь уравнение — на стене проступит кровь. А за всем этим что-то большое дышит... или это только кажется?

С каждым часом правила меняются. То ли ты играешь, то ли в тебя играют. Стол перестает быть столом — он теперь алтарь, операционный стол, экран старого монитора... Ты точно еще в хижине? Или уже внутри колоды?

Побеждаешь — получаешь новую карту. Проигрываешь — теряешь зуб. Или палец. Или кусок памяти. Но выход есть всегда: в шорохе карт, в трещине зеркала, в том самом вопросе, который ты боишься задать вслух...