Pursuer

Ты идешь по следу. Двадцать тел — не просто цифры, а холодный пот на спине, когда понимаешь: этот человек оставляет после себя не трупы, а пустые оболочки. Госпиталь пахнет формалином и чем-то сладковатым — разложением? Нет, хуже.

Рюкзак давит на плечи, внутри — фотографии с вырванными глазами, нож с зазубренным лезвием, три светящиеся палочки (они трещат, как статическое электричество). В прачечной белье шевелится само по себе... или там кто-то есть?

Огонь в жестяной банке — твой единственный островок в этом безумии. Пламя лижет пальцы, но боль приятна: она напоминает, что ты еще жив. А потом — скрип половиц за спиной. Ты не оборачиваешься. Знаешь, что увидишь: силуэт без лица, который дышит в такт твоему сердцу.

Церковь. Разбитые витражи режут свет на куски. Здесь можно найти топор — тяжелый, с ржавым обухом. Но оружие не спасает от главного: каждый шаг глубже втягивает тебя в их игру. Пациенты шепчут стихи на языке, которого нет. В военном общежитии мины зарыты под игрушечными солдатиками... смешно?

Ты собираешь улики, но они собирают тебя. Каждая фотография — кусочек пазла, который жжет руки. А потом — переход. Стены дышат, пол становится мягким, как кожа. Другое измерение? Или просто твой мозг наконец сдается?

Смерть здесь не конец, а привычка. Перманентная, как шрам от ожога. Но если сложить все концовки вместе... может быть, получится правда? Или ты просто хочешь в это верить?