The Last Faith

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет ржавчиной и старыми костями. Под пальцами — шершавая рукоять меча, на губах — привкус крови. Эрик не герой. Он просто последний, кто еще помнит, как здесь пахло дождем, а не тлением.

Пророчество твердит: конец неизбежен. Но что, если это ложь? Ты идешь наперекор судьбе, продираясь сквозь полуразрушенные соборы и подземелья, где стены шепчут проклятия на забытом языке. Каждый шаг отдается эхом в пустоте — будто сам мир сопротивляется твоему присутствию.

Оружие здесь — не просто железо. Коса с зазубренным лезвием оставляет после себя липкие клочья тьмы, а древний пистолет гремит, как проклятие. Заклинания? Они обжигают ладони, словно живые угли. Попробуй совладать с этим... если осмелишься.

Враги не просто нападают — они *прилипают* к теням, скрипят хитиновыми панцирями, капают ядом на плиты. Одни слепы, но чуют тепло твоего дыхания. Другие видят слишком много — и шепчут тебе в голову, пока ты рубишь их на куски.

А еще эти двери. Запертые, заросшие плесенью. Ты возвращаешься к ним с новым ключом — или с топором — и каждый раз надеешься найти ответ. Но находишь только новые вопросы... и трупы тех, кто искал то же самое.

Почему пал этот мир? Может, потому что кто-то слишком поверил в пророчество? Или не поверил вовремя? Твои удары рассекают тьму, но она смыкается вновь — густая, как деготь.

Готов ли ты узнать правду? Или она разорвет тебя изнутри?