WarDogs: Red's Return

Город дышит гнилью и пережаренным маслом — где-то за углом трещит фритюрница, но этот звук тонет в хриплых криках. Ты идешь по асфальту, который липнет к подошвам, а в груди колотится что-то острое, не твое. Красный больше не помнит, каково это — просыпаться без шерсти между пальцами.

Чума скрутила всех в уродливые узлы: кто-то отрастил клыки, кто-то сросся с панцирем, а теперь эти полузвери рвут друг друга за клочья грязного меха. Пригород? Ловушка. Каждый переулок выплевывает новую банду — костлявых крыс с ножами вместо когтей, бычьи загривки в рваных косухах. Бей первым, бей так, чтобы хруст отдавался в локтях.

Ты быстро понимаешь: удары ногой оставляют синяки на голени, но сбивают врага с ног. Кулак в живот — глухой удар, будто бьешь по мокрому мешку. А потом находятся импланты… холодные осколки техники под кожей. Один жжет ладонь, даруя молниеносный апперкот, другой превращает ребра в пружину для прыжка. Кто-то шепчет, что они — куски той самой машины, которая всех исковеркала.

Боссы — это не просто здоровяки с лишней полоской жизни. Вот лейтенант в коже рептилии: его хвост бьет как гидравлический пресс, но после каждого удара он на секунду замирает — слышишь, как свистит клапанами? А та… женщина с глазами хамелеона? Она исчезает ровно на три твоих вдоха. Успеешь вспотеть за это время?

Испытания — для тех, кому мало адреналина в крови. Там считают каждый пропущенный удар. Там стены пахнут потом и железом. Ты точно уверен, что хочешь знать правду?