Injection π23 'No Name, No Number'

Ты засыпаешь под скрип кровати и просыпаешься в городе, где воздух пахнет жжёной резиной и мокрым асфальтом. Испания, но не та, что на открытках — здесь тени слишком длинные, а фонари мерцают, будто задыхаются. Твоя ладонь натыкается на шершавую стену: кирпич крошится под пальцами, оставляя красноватую пыль.

Собака тычется мордой в колено — единственное тёплое пятно в этом мире. Её дыхание неровное, прерывистое… или это твоё?

Головоломки здесь прячутся в трещинах тротуаров, в отслоившейся штукатурке. Разгадываешь — и город сжимается, как легкие перед кашлем. Ошибёшься — и коридор внезапно уходит вверх, выворачивая желудок.

Монстры не бегут за тобой. Они просто *есть*: стоят за спиной, пока ты не обернёшься; капают со потолка, когда задерживаешь взгляд на секунду дольше. Их кожа шевелится, будто под ней кипит вода. Бороться? Смешно. Ты даже дверную ручку слышишь громче собственного сердцебиения.

А потом — мини-игры. Без пауз, без передышки: толпы наваливаются волнами, их пальцы скользят по твоей шее… или это ветер?

Где-то в конце спирали обещают счастье. Но разве оно нужно, когда привыкнешь к вкусу страха на языке?