Wimp: Who Stole My Pants?

Просыпаешься от скрипящего жужжания — что-то большое и мохнатое вырывает из-под носа последнее, что связывает с достоинством. Пустота под пижамой холодит кожу. Ты — этот зеленый комок паники — уже бежишь, даже не понимая, как ноги успели прилипнуть к потолку.

Пленка вокруг тела тянется, как жевательная резинка. Вдохнешь глубже — и она леденеет, обжигая кончики пальцев. Разожмешь кулаки — вспыхнет, оставляя на металле оплавленные следы. Попробуй протащить себя сквозь жерло пресса: хруст, треск, но ты выскальзываешь целым, только с мурашками по спине…

Семьдесят миров, где воздух пахнет ржавчиной и перегоревшими проводами. Где кислотные лужи шипят, разъедая краску, а лава булькает, как суп в кастрюле. Ты то балансируешь на лезвии вентилятора, то проваливаешься в трубу с хлюпающим эхом. Враги здесь — не просто препятствия. Этот крабовидный механизм? Подведи его под падающий груз — услышишь удовлетворяющий хруст панциря.

А еще эти рулоны туалетной бумаги… Кто их тут разбросал? Каждый будто дразнит: «Возьми меня, если сможешь». И ты ползешь по стене, жжешь преграды, телепортируешься в последний момент — все ради бумажного свертка.

Главное — трусы. Они где-то там, за очередным поворотом с ловушкой-сюрпризом. Но разве это остановит того, кто научился прыгать сквозь стены?