NuclearRifle

Просыпаешься с сухостью во рту и гулом в висках — дом пахнет пылью и чем-то кислым. Дверь не поддается, будто ее придавили снаружи грудой кирпичей. Странный скрежет за окном, будто кто-то волочит по асфальту костяные пальцы... В углу лежит винтовка — холодная, с маслянистым блеском на затворе.

Она стреляет. Громко. Слишком громко для этого затхлого пространства. Каждый выстрел оставляет в стене дыру размером с кулак, через которую пробивается слепящий свет. Ты не считаешь патроны — их нет, есть только отдача, бьющая в плечо, и звон в ушах после очереди.

Гараж. Машина стоит как музейный экспонат: бензобак пуст, аккумулятор украли... или он сгнил. Ключи валяются под тряпкой, пахнущей машинным маслом. Заправляешь, чиркаешь контактами — двигатель вздрагивает, кашляет выхлопом. Руль дрожит в ладонях, когда давишь на газ и вылетаешь на улицу.

Но куда ехать? Дорогу перекрыли бетонными блоками и ржавыми грузовиками. Остается десять домов, их фасады покрыты плесенью и трещинами. Заходишь внутрь — пол скрипит под ногами, воздух густой от запаха гниющей плоти...

Первый выстрел — и тишина взрывается топотом десятков ног. Они лезут из подвалов, вываливаются из шкафов, словно их там годами копили про запас. Винтовка раскаляется, приклад врезается в ключицу... А они все идут. Или это ты начал отступать?

Машину можно бросить посреди улицы — двери не закроются, стекло уже разбито. Винтовка никогда не замолкает... пока тебя не затопчут в липкую лужу собственной крови. Или пока не надоест жать на курок.