Escape From Russia

Ты просыпаешься в луже чего-то липкого — то ли квас, то ли кровь. За окном орут гопники, разбивая бутылки об памятник Ленину с приклеенной бородой из ваты. Ветер несет запах горящей травы — ее красили вчера, но забыли предупредить о химикатах.

Алексей Маргинальный. Имя как приговор. Твой американский паспорт лежит где-то за семью кордонами патрулей, а на улицах — лес из ватников, пьяных до состояния мебели. Они хрипят, спят стоя, блюют в сугробы даже летом. Ты пытаешься не дышать, но воздух здесь густой, как сигаретный дым в подъезде хрущевки.

Врутин вечен. Его портреты на каждом углу шевелятся, когда никто не смотрит. Ты видел, как один чихнул и осыпался тараканами? Армия красит асфальт в цвета радуги — так велел Бардак Абама после того, как разобрал третий мост на сувениры. А Трап тем временем грузит в фуры мутантов с глазами как у кота из рекламы вискаса.

Школы учат детей плевать на запад и целовать герб. 5G-вышки горят кострами — их разбирают на части, чтобы сварить самогон из микросхем. Русские дровосеки рубят айфоны топорами, смеясь хрипло, будто у них в горле застрял медведь.

Ты бежишь. Спотыкаешься о битые бутылки и пропагандистские листовки, которые шепчут тебе в темноте: «Останься». Но ты знаешь правду — здесь даже смерть боится заходить после десяти вечера...

И да — если услышишь «Группа крови» из-за угла, не оборачивайся. Это не Цой. Или он?