Floppy Dicks

Городские улицы скрипят под ногами, как недовольные пружины дивана — каждый шаг отдается в висках гулом бетона и случайных стонах из-за угла. Ты пробираешься через лабиринт из подъездов, где стены потеют граффити, а воздух пахнет пережаренным маслом и чем-то острым, металлическим. Карты генерируются на лету: вот детская площадка с качелями, намертво вросшими в асфальт, а за поворотом — аптека с выбитым стеклом, где вместо лекарств валяются пустые флаконы с наклейками «надежда».

Ты ищешь их. Не просто людей — живые мишени, спрятанные среди развалин. Каждый найденный кричит что-то о выборе, но ты уже не слушаешь: пальцы сами сжимают курок, тело напрягается в знакомом спазме… и вот оно, это липкое удовлетворение, когда шкала заполняется до краев. Время здесь — валюта. Подберешь бонус — получишь лишние секунды перед кульминацией; пропустишь — останешься с полузаряженным стволом и чувством досады.

Кто-то назовет это пародией. Кто-то — панком с привкусом железа во рту. На экране мелькают тени в балахонах, священники с перекошенными лицами, пиксельные лужи крови, которые растекаются слишком медленно… А ты просто бежишь вперед, спотыкаясь о собственные желания.

Здесь нет морали. Есть только ритм: вдох — прыжок через пропасть — выстрел — хриплый смешок из динамиков. Или это твой собственный смех? Игра не отвечает. Она лишь подкидывает новые кусочки пазла: вот обрывок плаката «Бог любит тебя», вот окно с тенью, которая шевелится слишком неестественно…

Ты возвращаешься снова. Не потому что веришь в победу — просто любопытно, сколько еще вариантов распада они запрограммировали.