Outside

Ты бежишь. Ветер режет щеки, ветки хлещут по рукам — но боль притупляет адреналин. Где-то за спиной скрипит снег под тяжелыми шагами... или это просто трещит лед на замёрзшем ручье?

Дом. Пустой, пахнет плесенью и старыми досками. Дверь захлопнулась сама собой, будто кто-то торопился запереть тебя здесь. Фонарик выхватывает из темноты обрывки обоев, пятна чего-то тёмного на полу. А ещё — клочок бумаги, прижатый ржавым гвоздём. *«Он не человек»*, — написано дрожащими буквами.

Бежать дальше? Лес густой, как стена, деревья сплетаются в частокол. Без карты ориентируешься по царапинам на стволах, по тому, как пахнет земля у болота — кисло и гнило. Но ноги уже горят, в боку колет... Остановишься — услышишь его дыхание. Проползёшь через кусты — колючки вопьются в ладони.

Церковь. Крещины на фресках, словно морщины на лице святого. Алтарь разворочен, но среди обломков — ещё одна записка. *«Он был здесь первым»*. Кто? Мальчик из легенд? Проповедник? Или тот, чей силуэт маячит между деревьями, сжимая топор с тусклым отблеском?

Ты не охотник. Ты добыча. Но если сложить все эти клочки бумаги, все намёки... может быть, имя станет ключом. Или последней мыслью перед тем, как топор рассечёт тишину.