Flaskoman

Ты просыпаешься в стеклянной голове, и первое, что чувствуешь — запах перегоревшего масла, въевшийся в металлические стены. Где-то капает конденсат, а твое тело — это костюм, скрипящий шарнирами при каждом шаге. Лаборатория дышит: трубы шипят, шепчутся шестеренки за ржавыми панелями... Ты даже не человек теперь, просто flask-157, очередной эксперимент в списке безумца в белом халате.

Попробуй сбежать. Если сможешь.

Темные коридоры пожирают свет из твоей колбы — жидкости внутри едва хватает, чтобы осветить пару метров вперед. Но без нее ты не прыгнешь выше платформы, не прожжешь дыру в решетке... Придется искать топливо. Оно везде: в разбитых пробирках, в телах таких же неудачников, что не дошли до выхода.

А еще эти ловушки. То пол внезапно проваливается под ногами, оставляя только острые шестерни внизу. То стены сжимаются, скрипя, как челюсти. Кто-то явно получает удовольствие, наблюдая за твоими попытками выжить.

Головоломки? Они здесь не для ума — они для тела. Повернешь не тот рычаг — и механический молот размажет тебя по полу. Задумаешься на секунду дольше — и конвейер утащит в жерло дробилки. Лаборатория не хочет отпускать своих игрушек...

Но иногда — между щелчками клапанов и воем сирен — ты слышишь другие звуки. Далекие крики таких же колб, как ты. Может быть, они уже нашли выход? Или это просто эхо твоих собственных шагов...