Iron Fish

Ты опускаешься. Глубже, чем кто-либо до тебя. Давление сжимает ребра, как тиски, а темнота за стеклом шлема — густая, почти осязаемая. Вода здесь не просто мокрая — она старая. Дышишь через зубы: смесь металла и страха на языке.

Сонар щелкает, выстукивая ритм чужого сердца где-то внизу. Коралловые лезвия царапают гидрокостюм, а твой фонарь выхватывает из мрака только обрывки реальности: ржавые ребра затонувшей субмарины, бледное щупальце, мгновенно скользнувшее за обрез света.

Оружия нет. Только твой пульс в ушах и эти чертовы приборы, которые то врут, то молчат. Маршалл где-то рядом — его голос в наушниках трещит, как плохая связь с поверхностью. «Сигнал слабый… но он здесь».

А потом — этот звук. Не рык, не скрежет. Что-то между скрипом двери в пустом доме и детским шепотом.

Тысячелетний ужас не спешит. Он ждал тебя долго.

Бежать? Слишком поздно. Глубина уже обнимает тебя по-хозяйски — холодными пальцами течений. Остается одно: слушать. Ловить ритм щелчков сонара, читать следы на песке, где что-то крупное проползло минуту назад…

Или это песок шевелится?

Кислород тает. Каждый вдох пахнет сталью и гниющей резиной. Отец знал это место. Его записи пестрят белыми пятнами — будто кто-то вырвал страницы уже после того, как он перестал дышать…