Kneedle Knight

Крепость скрипит под лапками — неожиданно лёгкими, но всё ещё неуклюжими в этом жалком тельце. Ты вытягиваешь иглу, и она дрожит, будто чувствует близость ткани. Первый стежок рождает не нить, а саму материю: шершавую, пахнущую старым сундуком, тёплую под подушечками пальцев.

А дальше — прыжок в плоский мир. Тело сплющивается вдоль вышитого пути, рёбра прилипают к холсту, и на секунду забываешь, где верх. Но вот же они, эти проклятые свечники: шипят воском, оставляют липкие следы на камнях. Их фитили трещат, когда ты пронзаешь их иглой... или это твои собственные сухожилия так напряглись?

Каждый новый этаж — складка на платье ведьмы. Ты забираешься выше, а её смех стекает по стенам, как шёлковая нить. Помнишь, как она назвала тебя? "Малый". Теперь это не титул — а приговор. Но разве игла в твоей лапке не тяжелеет с каждым новым узором?

Головоломки здесь плетутся из света и тени: иногда нужно не сшить, а распороть. Ощупываешь воздух — и находишь невидимый шов. Один рывок — и комната складывается пополам, открывая путь вверх.

А эти куклы... бывшие люди... их пуговичные глаза щёлкают вслед. Ты научился не смотреть.