Traverser

Город Бримстоун висит над пропастью, как ржавая подвеска на истончившейся цепи. Лава внизу не кипит — она давно остыла в черную корку, но все равно дышит теплом сквозь трещины в мостовых. Ты чувствуешь это сквозь подошвы: глухой жар, будто идешь по спящему зверю.

Валерия — новичок с перчатками, которые тяжелеют на пальцах от невысказанных вопросов. Отец исчез в день ее триумфа. Теперь каждый переулок шепчет обрывками его голоса: за углом, в скрипе старых труб, в гуле дронов Raven Corp.

Играть здесь — значит балансировать между светом фонарей и тенями, которые слишком густы для простора. Верхний город давит тебе на плечи небоскребами из кованого металла, Нижний цепляется за ноги обрывками проводов и запахом перегоревшего масла. Перчатки гудят, когда ты переставляешь платформы, роняешь грузы в пропасть или ловишь момент между выстрелами стражей.

А еще — прятаться. Шкафы здесь пахнут пылью и чужим потом, камеры щелкают зрачками с интервалом в три секунды ровно... если не считать пятую на коридоре В-12, которая всегда запаздывает на полтора. Динамит в кармане обжигает бедро — он самодельный, с примесью серы.

Боссы? Они не просто большие. Они знают, как твой пульс ускоряется, когда антигравитация зависает на перезарядке. Придется крутить их механизмы руками, подставлять под удары собственные баррикады... или провалиться сквозь портал прямо у них за спиной.

Кто сказал, что постапокалипсис должен быть серым? Здесь краски выжжены до медных бликов и синевы газовых горелок. Даже страх тут яркий — как вспышка перед темнотой...