Brutal Orchestra

Ты просыпаешься в пепле. Густая гарь въелась в легкие, а под ребрами — пустота, будто кто-то выскоблил тебя изнутри... Чистилище здесь пахнет гнилыми фруктами и пережженным металлом.

Кости скрипят при каждом шаге по этим бесконечным дюнам, где ветер воет сквозь ребра полузасыпанных чудовищ. Ты помнишь нож в спине — но теперь у тебя есть колода карт, пропитанных чем-то липким. Они шепчутся на пальцах, когда тасуешь их перед боем.

Вот он, твой первый демон: слюна капает с его трех челюстей, оставляя на песке язвы. Хочешь ударить? Или притаиться, пока его слепые глаза не нащупают твой силуэт? Каждый ход — как надрез: слишком медленно — истечешь, слишком резко — сорвешься в ярость.

Ты идешь через руины, где стены дышат. Наступаешь на что-то хрустящее — это чей-то позвоночник или просто еще один артефакт, который поползет под кожу, обещая силу? Сделки здесь заключают шепотом: отдашь палец — получишь крик, способный разорвать барабанные перепонки. Но что останется от тебя после десятка таких торгов?

А потом шторма. Фиолетовые молнии бьют по вершинам вдали, и ты понимаешь: это не горы. Это спина чего-то огромного... Игра умеет смеяться беззвучно — когда в сотый раз натыкаешься на того же урода с лицом как расплавленный воск, но теперь он знает твои трюки.

Здесь даже смерть — не конец. Просто еще один шанс начать все сначала, с новым набором грязных карт и старым голодом в груди.