Hijacker Jack

Песок хрустит на зубах, а ветер с океана бьёт в лицо солёными брызгами — но ты уже не на пляже, ты в переулке за закусочной, и ствол в твоей руке весит как три греха. Выбор прост: стрелять или нет. Ты жмёшь курок — или не жмёшь? Экран меркнет на секунду, и вот он, ответ: кровь на асфальте пахнет железом и жареным луком из соседней забегаловки...

Кадры прыгают, как плёнка в старом проекторе. Ты бежишь по крышам, ладони скользят по ржавым пожарным лестницам, а где-то снизу кричат твоё имя. Прыжок через пропасть — и сердце на мгновение останавливается. Неужели промахнулся? Но нет, пальцы впиваются в край крыши, ногти ломаются о бетон...

Кто-то предлагает тебе сигарету. Кто-то другой шепчет предупреждение. Кому веришь? Голоса звучат так близко, будто губы касаются твоего уха. Выбираешь не слова, а судьбу: вот девушка смеётся, а через минуту её глаза стекленеют от шока. Ты же сам подтолкнул её к этому...

Иногда экран вспыхивает красным — жмёшь кнопку или медлишь? Пуля просвистит мимо виска или разорвёт горло. Рука дрожит: слишком поздно или как раз вовремя? А потом внезапно — тишина. Только чайки кричат над волнами и где-то далеко рокочет мотор квадроцикла...

Ты чувствуешь кожей каждый поворот сюжета. Вот граната летит в толпу — ты закрываешь глаза или смотришь? Вот парашют не раскрывается — тело знает этот момент невесомости перед ударом... Или всё-таки успеешь дёрнуть запасную стропу?

Где-то между выстрелами и погонями ты забываешь, что это всего лишь игра. Потому что пот на спине — настоящий. Потому что после каждой смерти (а их будет много) ты вдыхаешь глубже и крепче сжимаешь геймпад...