Counter Terrorist Agency

Ты чувствуешь вес револьвера в кобуре, хотя он лишь пиксели на экране. Каждый щелчок мыши — спуск курка, каждое решение оставляет след пороха на пальцах.

Миры сжимаются до экранов наблюдения: вот мужчина в кафе трижды проверяет часы, вот женщина оставляет пакет у мусорного бака. Их дыхание — прерывистые волны на аудиограмме. Ты слышишь это? Нет, ты *должен* услышать.

Раскладываешь пасьянс из улик: обрывки СМС, следы от обуви на грязи, запах дешевого одеколона с камер видеонаблюдения. Иногда достаточно одной нитки, чтобы распутать весь клубок... иногда нитки рвутся.

Твой офис — это карта мира с булавками и красными нитями. Кофе холодный. Где-то в Сиднее звонит телефон — и ты уже знаешь, чей голос прошелестит в трубке.

А потом выбор: ударить сейчас или ждать? Рискнуть жизнью заложников или своим креслом? Кровь на экране — всего лишь пиксели. Но разве от этого легче?

Здесь нет кнопки "перезагрузка". Только тиканье таймера, липкий пот на спине и город, который даже не подозревает, как часто ты его спасаешь.