Sugar * Style

Теплый ветер гонит по щекам пыль с дороги, когда автобус резко тормозит у ворот академии. Ты не ожидал, что переезд обернется этим: здание из розового кирпича, вишневые деревья во дворе, смех — только женский. В кармане мнутся документы о зачислении.

Сначала кажется, что попал в сон. Коридоры пахнут ванилью и лавандовым мылом, шепот за спиной обрывается, стоит тебе повернуть голову. Ты — единственный парень в Sugar Style. Улыбки девушек скользят по коже как солнечные зайчики: ярко, но не обжигают... пока.

Первый урок — тишина. Преподавательница щелкает ногтями по столу, однокурсницы рисуют в тетрадях сердечки, украдкой поглядывая на тебя. Кто-то роняет ручку — звук разносится эхом. Ты поднимаешь, пальцы случайно касаются ее ладони. Она краснеет.

Доверие здесь хрупкое, как сахарная глазурь на эклере. Один неверный шаг — и оно рассыпается крошками. Но если слушать внимательно (замечать, как девушка поправляет прядь волос перед вопросом или сжимает кулаки, вспоминая что-то), можно услышать больше слов.

А потом будет выбор: принести зонтик под дождь той, что чихает от пыльцы в библиотеке... или помочь собрать рассыпанные бумаги той самой тихоне с третьей парты, чьи чернила пахнут грушей. Каждый жест оставляет след — где-то на запястье, где-то под ребрами.

Игра не про победу. Она про то, как пахнет жасмин в ее волосах, когда она наконец решает сесть рядом...