Glint

Ты заходишь в особняк, и сразу — запах старого дерева, пропитанного чем-то сладковатым... гниющим. Стены будто дышат, шепчут. А зеркала — они не просто отражают. Они *смотрят*.

Попробуешь пройти мимо, но отражение дернет тебя за рукав: там, где в реальности пустота, в стекле — призрак, замерший в двух шагах. Его пальцы скрючены, будто он годами царапал эту сторону зеркала...

Головоломки здесь живые. Повернешь отражение под углом — и дверь, которой не было, скрипнет на ржавых петлях. Но шагнешь наугад — пол провалится под ногами, обнажая зубы каких-то механизмов.

Призраки не просто бродят. Они *помнят*. Слышишь этот шелест платья по полу? Оно мокрое. Ты не хочешь знать, от чего...

А та девушка — ее деревня стала жертвой чего-то древнего. Теперь она копается в обрывках воспоминаний, как в старом сундуке с окровавленными краями. Каждая находка обжигает пальцы.

Тридцать минут? Шестьдесят? Время здесь течет иначе. Оно цепляется за подол, как холодные пальцы ребенка... Ты точно хочешь узнать, что скрывает верхний этаж?