The Botanist

Ты просыпаешься в липком тумане, где воздух пахнет перезревшими плодами и сырой корой. Это не твой дом — слишком влажно, слишком тихо, если не считать треска ломающихся под землей корней. Боб, мальчик-гриб с руками, дрожащими от усталости, сжимает пустую корзинку. Вчера она была полна: лепестки с прожилками как вены, споры, светящиеся в темноте… Теперь только грязь под ногтями и комок в горле.

Зеленая Королева вытянула свои щупальца сквозь сон. Ее лес дышит за твоей спиной — ты чувствуешь, как он расширяется с каждым твоим шагом? Расколотые острова висят в небе, как осколки разбитой тарелки. Одни пахнут ржавчиной, другие обжигают пальцы статическим электричеством. Ты прыгаешь по ним, цепляясь за выступы, покрытые слизью… или это пот?

Выбор прост: либо копаться в каждом углу, выискивая потерянные образцы (они шепчутся, если поднести ухо), либо бежать сквозь ловушки, пока время не превратилось в песок. Попробуй замедлиться — услышишь, как жужжат спрятанные в листве шипы. Но если опоздаешь…

Единственный свет в этом кошмаре — человек без лица. Только его смех звучит четко, будто камень ударяет о стекло. Он научит тебя различать ядовитые грибы по запаху (горький миндаль) и покажет, где земля провалится под ногами. Но доверять ли ему?

Солнце уже разлизывает горизонт языками пламени. Ты просыпаешься — или это очередной слой сна? Корзинка тяжелеет с каждой находкой… но что, если все это лишь корни, впивающиеся в твои запястья?