Ink Inside

Бумажный мир здесь дышит — скрипит под пальцами, пахнет пылью и старыми чернилами. Ты играешь за Стика: линию, вырванную с поля тетрадного листа, дрожащую на ветру недорисованного мира. Его тело ломается в местах, где автор не дописал контур…

Сог ползет по страницам, как чернильная плесень. Он выедает память, оставляя после себя пустые пятна и исковерканных существ — тех, кто еще вчера смеялся с тобой у костра из скомканных набросков.

Ты не один. Фазж щелкает дедукцией, как семечками, а его шутки оставляют царапины. Трафф бьет кулаками и правдой — одинаково больно. Вместе вы ковыляете через лабиринты забытых идей, где стены шепчут обрывками фраз…

Каждая драка здесь — это не просто комбинация ударов. Это попытка удержать что-то теплое в горсти, пока тьма липнет к рукам. Ты чувствуешь вес каждого воспоминания: вот треск сломанного карандаша под ботинком, вот запах ластика, стершего чье-то имя…

А что остается, когда исчезают даже контуры дружбы?