Мародер

Ты просыпаешься в комнате, где пахнет порохом и затхлыми обоями. В ушах — звон, будто кто-то бил по черепу костяшками. Двустволка лежит на коленях, липких от пота. Два патрона в кармане звенят, как последние монеты перед голодной смертью...

Кто сказал, что война — это про героизм? Тут выжимают душу, как тряпку, пока не останется только мокрое пятно жадности. Сначала ты брезгливо переворачиваешь трупы, потом замечаешь, как пальцы сами тянутся к золотому зубу в челюсти солдата. А через неделю уже прикидываешь: старуха с клюкой — легкая добыча или у нее за пазухой спрятан наган?

Городок маленький, но каждый камень здесь пропитан кровью и мазутом. Развалины шепчут: *зайди глубже*. Лес скрипит ветками, будто предупреждает — не ходи. Но ты идешь. Потому что в бункере под школой может быть ящик с патронами 5.45. Их здесь любят больше денег.

Оружие? Да хоть гранатомет с барабаном, если найдешь барыгу с дрожащими руками и пустым взглядом. Продашь лишний автомат — купишь пару таких же оборванцев, как ты. Вместе веселее жечь дома...

А потом — назад, в квартиру с выбитыми стеклами. Сварить суп из консервов или собрать мину из того, что валялось в соседском сарае? Перед сном открываешь дневник, зеленые чернила расплываются от капель дождя, стучащего по крыше. Завтра будет новый день. Или не будет.

Кто-то скажет — это безумие. Но разве есть выбор, когда земля под ногами горит?..