Backpack Hero

Ты затягиваешь шнурок на потрёпанном ботинке — впереди снова эти стены, пропахшие плесенью и чем-то металлическим. Темнота здесь не пустота, а густая, как суп, и каждый шаг отдаётся эхом где-то за спиной... или это уже дышит тот самый троглодит с чешуёй, скрипящей, будто ржавые петли?

Рюкзак — твоя вторая кожа. Каждый предмет в нём жжёт ладонь по-своему: флакон зелья холодит пальцы, а древний свиток шепчет на непонятном языке, когда проводишь по нему рукой. Ты быстро научишься складывать эту мозаику: вот тут меч, чтобы рубить, а здесь — гриб, который взорвётся через три хода... если, конечно, не перепутаешь с тем, что просто прорастёт корнями в твой бок.

Они говорят, тут сорок видов тварей. Лгут. Их больше — просто некоторые не оставляют свидетелей. Кто-то шипит из темноты, кто-то капает ядом с потолка... а вот этот, с глазами как треснувшие фонари, сначала рыдает, словно ребёнок. Правда потом всё равно бросается с когтями.

Твой городок — клочок земли посреди этого безумия. Каждый гвоздь в его стенах вырван из пасти подземелий: то ли сундук с золотом принесёшь, то ли крысиный король нанижешь на ограду для устрашения. А ещё эти дурацкие квесты — «спасите бедных улиток!». Они ползают по развалинам, покрытые липкой слизью... но их панцири годятся для брони.

Ты умрёшь. Много раз. Потом научишься чуять ловушки по скрипу камней под ногами или по тому, как воздух вдруг становится сладким... слишком сладким. И да — иногда лучше просто убежать. Особенно если в коридоре вдруг запахло жареным мясом, а ты точно ничего не готовил.