Plokoth

Джунгли пахнут гниющими цветами — сладковато, но с подложкой чего-то резкого, как будто земля под ногами медленно превращается в больной зуб. Plo бежит, цепляясь за стены, и его ладони оставляют на камне влажные следы. Oth плывет рядом, полупрозрачная, как дым от костра, который вот-вот погаснет. Ее смех теперь звучит глухо, будто из-за толстого стекла.

Ты умираешь часто. Очень. Шипы впиваются в кожу с хрустом ломающихся веток, ямы затягивают в черноту, похожую на раскрытый зев. Но каждый раз respawn возвращает тебя обратно — сердце колотится, мышцы напряжены, будто тело не верит, что его еще не разорвало на куски.

Здесь нет эпичных битв с боссами — главный враг твой собственный ритм дыхания. Прыжок, рывок вбок, отскок от стены... и крик Oth, когда ты промахиваешься на миллиметр. Эти парящие светлячки-спасители хрустят на языке, как ледяные крошки, даруя секунду невесомости перед тем, как сорваться вниз.

Камни шепчут подсказки: царапины на поверхности складываются в стрелки, пятна мха рисуют траектории. Иногда кажется, будто джунгли сами пытаются помочь — или просто издеваются? В аркадном режиме все становится жестче: контрольные точки исчезают, а воздух густеет, словно наполненный спорами той самой болезни.

Oth слабеет с каждым уровнем. Ее дух мерцает, как огонек свечи на сквозняке... а ты продолжаешь падать. Снова и снова.