Battle Master

Ты чувствуешь запах дыма от сожженных деревень еще до того, как видишь их. Четыре короны, четыре осколка — и все они вонзаются в кожу мира, как занозы. Ты не герой. Пока нет. Просто тело, которое еще не знает, сколько раз ему предстоит упасть в грязь под свист стрел...

Выбираешь лидера. Шестнадцать пар глаз следят за твоим решением: эльфийский лучник с пальцами, привыкшими к тетиве, или гном с мозолями от кирки? Их слабости — это не строчки в описании. Это хруст ломающегося ребра, когда орк ударит тебя в солнечное сплетение.

Армия — это не цифры. Это спины солдат, нагретые солнцем, звон монет в их кошельках (если заплатишь). Торгуешься за десять мечников, а потом слышишь, как их кости трескаются под копытами вражеских кавалеристов. Магия? Да, но она пахнет жжеными волосами и оставляет на губах вкус железа.

Замки здесь не просто фон. Каждый камень помнит, как по нему скреблись ногти тех, кто пытался взобраться ночью. А шахты... темнота там такая густая, что ты начинаешь *чувствовать* ее вес на веках.

Сражаться или договариваться? Странный вопрос, когда эльфийский клинок уже прижат к твоему горлу, а его владелец шепчет что-то о «чести». Попробуй поспорить. Или просто плюнь ему в лицо — посмотришь, что будет дальше...

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она бросает тебя в этот мир с одной мыслью: четыре расы ненавидят друг друга так сильно, что ты почти *чувствуешь* эту ненависть на языке — горькую, как пепел. Сможешь ли проглотить ее?