Rejoinder

Ты остаешься один. Только треск костей под ногами и запах ржавого железа — армия мертвецов уже здесь. Их пальцы сжимают древние клинки, а пустые глазницы следят за каждым твоим движением... Снаряжение не вечно. Доспехи трещат по швам, меч теряет остроту после каждого удара — чувствуешь, как металл крошится, будто сухой хлеб?

Монетки. Маленькие, холодные, спасительные. Брось их на прилавок кузнеца — и вот уже новая сталь ложится на плечи тяжелым, но надежным грузом. А если пожалеешь золота... Что тогда? Придется отступать. Бежать сквозь лабиринты процедурно рожденных коридоров, где каждый поворот — это или спасение, или новый рой копейщиков с челюстями, скрежещущими как жернова.

Боссы — это не просто большие скелеты. Это воплощения забытых войн. Их доспехи проросли в плоть, а удары оставляют после себя липкий страх в горле. Победишь — получишь силу. Проиграешь — начнешь сначала. Опять.

Зелья... Густые, как смола, с привкусом медной монеты. Глотнешь — и мир на миг замедляется, мышцы наполняются дрожью живого тока. Но хватит ли этого перед лицом короля-лича, чье дыхание обжигает кожу даже через щит?

Здесь нет места героям. Только ты, бесконечная война и выбор: сломаться или закалиться в ней.