Echo of the Wilds

Ты просыпаешься в чаще — холодная земля впивается в спину, а ветер шепчет что-то на забытом языке. Вокруг только стволы, смыкающиеся как ребра огромного зверя, и этот запах: прелая листва, грибная сырость, что-то медное... кровь? Нет, просто ржавые ягоды под ногами.

Сначала думаешь о костре. Потом — о том, что за тобой следят. Шорохи слишком ритмичные, чтобы быть случайными.

Здесь все хочет тебя съесть. Или сделать частью пейзажа — костистой веткой в паутине, белесым пятном мха на камне. Даже воздух обжигает легкие, если вдохнуть слишком резко. Но ты копаешься в гнилом пне, находишь личинок (скользкие, как мыло), разбиваешь камень о камень — и вот уже искры цепляются за сухой мох. Первая победа.

Зима приползает незаметно: сначала иней на траве, будто сахарная глазурь, потом снег, хрустящий на зубах. А еще эти тени — они не тают даже у огня.

Ты научишься различать шелест ядовитой жимолости и треск сучьев под лапой волка. Соберешь странные артефакты: куклу с глазами из речного жемчуга, нож с рукоятью из оленьего рога... Зачем они? Может, просто напоминание: кто-то уже пытался выжить здесь до тебя.

Сорок локаций — или сорок кругов? Каждая меняется, как узор под весенним льдом. То болото с пузырящимися черными лужами (пахнет тухлыми яйцами), то поляна с цветами-колокольчиками — их звон сводит с ума к полудню.

А потом понимаешь: главное не ресурсы, не прокачка навыков. Главное — не оборачиваться на шёпот за спиной. Хотя... разве удержаться?