Project: Relocation

2001-й. Где-то за Уралом трещит эфир: разведка ловит магнитную вспышку, будто кто-то чиркнул спичкой по нервной системе планеты. Тебя швыряют в эпицентр — старый бункер, пахнущий железом и плесенью. Дверь захлопывается за спиной с глухим чавкающим звуком, будто бетон — это просто кожа, а стены — мышцы, уже сжимающиеся вокруг тебя.

Ты не один.

Что-то скребется в вентиляции, шепчет на языке ржавых труб. КПК в твоей дрожащей руке — единственный свет, синий и неровный, как пульс утопленника. Он покажет карту, считает патроны (три. всего три), но не ответит на главное: почему все записи в дневнике предыдущей экспедиции обрываются на полуслове…

Здесь все хочет убить тебя. Даже пространство — коридоры петляют, как кишки, двери исчезают, стоит отвести взгляд. Ты нащупываешь кнопки лифта пальцами, а они влажные, будто покрыты потом. Или слюной.

Будет больно. Будут крики по рации — не твои, но от этого не легче. Ты споткнешься о труп в противогазе (стекло матовое изнутри — он царапал его до крови?) и поймешь: выбраться — не значит спастись. Потому что истина здесь — не код или документ. Она живая. И голодная.

А еще… ты точно слышал детский смех за той дверью?