Antisquad

Песок хрустит под сапогами, когда твой отряд крадётся мимо развалин — здесь пахнет порохом и перегаром. Три головореза против целого картеля. Снайпер прилипает щекой к прицелу, подрывник нервно перебирает детонаторы... а Роуз уже растворилась в темноте, оставив после себя лишь шепот колючей проволоки.

Каждый шаг отдаётся болью в висках: эти чёртовы очки энергии. Хочешь выстрелить в упор? Пожалуйста — но тогда не хватит сил отползти за укрытие. Кровь стучит в ушах, когда вражеский пулемётчик начинает поливать свинцом именно твою позицию...

Они умирают легко. Слишком. Один неверный клик — и вот уже миниганщик захлёбывается собственным кашлем, а его броня трещит по швам, как скорлупа. Деньги из карманов трупов пахнут бензином, но их едва хватает на новый прицел или ржавый бронежилет. Кристаллы? Те вообще тают на глазах — попробуй не купить «Феникс», когда последний медик лежит с дырой в животе...

Всё это упаковано в клетчатые тени и кислотные всполохи — будто страницы дешёвого комикса ожили и плюнули тебе в лицо гарью и абсурдом. Да, они шутят про похмелье посреди перестрелки. Да, у снайпера вместо ножа — текила. Но когда пуля срывает каску с третьего номера, смешно почему-то не становится...