Pepo

Мир выцвел до монохрома, но твой пистолет плещет в него кислотными всплесками — красным, что пахнет медью на зубах, синим, от которого сводит виски, желтым, липким, как раздавленная пчела. Ты не герой. Ты комок дрожащей плоти в лабиринте из ржавых труб и треснувшего бетона.

Враг здесь не приходит — он прорастает. Выползает из трещин в асфальте, сочится из вентиляции, капает с потолка. Они не хотят тебя убить. Они хотят растворить.

Три цвета. Три яда. Смешай красный и синий — получишь фиолетовый взрыв, разрывающий хитиновые панцири. Желтый + синий? Зеленыя лужа под ногами босса, где он булькает и пускает пузыри... или это ты так представляешь? Потому что звук его кожи, шипящей в кислоте, напоминает жарку мяса на сковороде.

Прыжок через пропасть — и вдруг понимаешь: эта «пропасть» была чьим-то ребром. Огромным, окаменевшим. Мир мертв давно, но все еще дергается в конвульсиях...

А потом босс. Не просто монстр — испорченный механизм божества, которое забыли выключить. Его слабость? Нужно попасть в глаз... нет, сначала в лампу на потолке, чтобы свет отразился... или подождать, пока он проглотит твою желтую краску и вырвет ее обратно?

Управление — как удар током: резкий, точный. Промахнешься — твое тело уже летит в пропасть с мокрым хлюпом. Но когда попадаешь... оранжевая вспышка, треск ломающихся конечностей противника — и тишина на полсекунды перед следующим воплем во тьме.

Кто сказал, что краска не может быть оружием? Здесь даже воздух пропитан ею — густой, едкой. Вдохнешь глубже — и язык немеет от привкуса старого акрила...